Pfingsten

Unter halb verwelkten Maien
Schläft der liebe Freund so still;
O! wie sollt es ihn erfreuen,
Was ich ihm vertrauen will:
Ohne Wurzeln dieses Reisig,
Es verdorrt das junge Blut;
Aber Liebe, wie Herr Dreißig,
Nähret ihre Pflanzen gut.