Ist ja so gut als wie beordert.
Drum tät ich mich denn auch beeilen
Und schrieb gehorsamst diese Zeilen.

Überraschung

Er sprach: Potztausend noch einmal!
Allmählich wird sie mir fatal
Die alte Techtelmechtelsache.
Allein, ich weiß schon, was ich mache.
Ich werde ins Gebirge steigen.
Dort bin ich frei und ganz mein eigen.

Und als er auf den Gipfel kam,
Die Stirne heiß, die Beine lahm,
Besonders in den Kniegelenken,
Und wollte grad sein Glück bedenken
Und sich die stille Gegend loben,
Da tönt es innig und intim:
Geliebter Franz! dicht hinter ihm.
Sein alter Schatz war auch hier oben
Und schlang den liebewarmen Arm
Um seinen Hals, der schon so warm.

Er wurde grauer — doch nicht grämlich,
Ein halber Bauer — doch nicht dämlich,
Und Herz und Ohren sind gesund.
Drum hört er auch — selbst in der Ferne,
Noch immer deutlich, immer gerne
Ein Wort aus holdem Frauenmund!